Aller au contenu | Aller au menu | Aller à la recherche
Par Eric Lafitte le vendredi 2 février 2018, 13:15
J'ai vu sourire des chemins
l'automne couvrait les fronts de nuages
les fleurs tremblaient comme un nom prononcé à bout de souffle
Ce qui restait de moi s'éloignait
les mains vides
dans le sommeil
la beauté du soi voilant la gravité du sang et son visage
dans cet espace vibrant de lumière
était celui de mon Père
Par Eric Lafitte le jeudi 1 février 2018, 14:50
Au merveilleux des sourires, unis-toi
les armes refusées
les choses fragmentées retardent chaque jour
Presse-toi d'accepter de la vie la présence
les moments inexprimables
laisse sans regret ton monde disparaître
Par Eric Lafitte le jeudi 1 février 2018, 12:35
Dans la solitude
j'attends
en ma main
que l'enfance vienne boire
l'eau purifiée de ses larmes
Un fleuve
le regard lumière
éveille
le premier appel à la vie
Le vent creuse la terre
J'oublie
l'écho de la douleur
la potence
l'absence
les murs qui suintent de sang
le feu de la haine qui détruit l'intérieur
je reviendrai
semer des chansons
de ces histoires que l'on recueille la nuit
visage vers les étoiles levé
jusqu'à ce qu'il soit couvert de rosée
J'invoquerai le soleil et la pluie
ton regard et tes tristesses
l'aurore les jours enfuis
ta présence les oublis
je regarderai la vie passer de sous les songes
Et j'attendrai
que tu te souviennes de moi
Oui j'attendrai,
et tu seras là
Par Eric Lafitte le mercredi 10 janvier 2018, 15:04
De ces heures fragiles qui précèdent le jour
parle-moi
de ce que nous fûmes, avant, de notre gloire
de ces anges aux figures d'automne nos compagnons
parle-moi
de ces fleurs posées sur nos chemins de rosée
comme des baisers à portée de main
des flambeaux que l'on voyait au loin
de tous ces ciels qui paradaient nous invitant à les suivre
des chants des rires qui précèdent le pas à inventer
des histoires qui n'en deviendront jamais
car nous n'avions besoin de rien
sinon de nous
sinon de nous
Parle-moi, dans mes nuits dans mes rêves
dans l'obscurité de mes yeux fermés fais tomber les pluies printanières
que les ruisseaux abreuvent les terres arides de ce qui n'existe pas encore
laisse-moi voir sous les jupes du temps inconnaissant de mon enfantement
si l'hiver s'annonçant n'est que l'espace entre deux cœurs qui s'éloignent
Parle-moi, j'ai si faim d'autre chose que je pourrais ne plus rien te demander
car je n'ai besoin de rien
sinon de toi
sinon de toi
Par Eric Lafitte le mercredi 10 janvier 2018, 14:32
Le mur en face. Peinture écaillée. Craquelures.
Il en suit les lignes, cela semble dire quelque chose.
Cela dit : Miroir.
Ces craquelures sont des images de lui.
Regarder ailleurs.
Plafond.
Des taches au plafond. Semble vouloir dire quelque chose...
Craquelures et taches...
Finalement fermer les yeux.
Une porte claque. Déchirure.
A force de déchirure, le cœur...
Il la voit sourire, la porte s'entrouvre, il fait semblant de dormir, se ferme, il veut continuer à la voir, elle disparaît de plus en plus facilement, ses traits sont moins nets, les images s'estompent, comme une scène qui s'éloigne, toujours un peu plus.
Qu'en sera-t-il quand il ne la verra plus ?
Cette pensée est une pierre qui se coince dans sa gorge. Suffocation.
Le cœur dans un étau, le bruit des machines qui s'affolent, les voix inquiètes, d'autres qui rebondissent dans les couloirs, lumières artificielles. Ses murs deviennent noirs.
Le mur en face.
Il parvient, en grimaçant, à se lever. Dans le miroir de la salle de bain, malgré la lumière crue, la pâleur de son visage.
Ce n'est pas l'heure, pas encore. Lentement il s'affaisse . Le carrelage glacé. Le plafond comme horizon.
Sur un banc, dans le parc.
Le vent fait tourbillonner des feuilles mortes, la terre à ses pieds creusée de tous ses pieds porte une flaque de pluie. Reflet du ciel nuageux.
Il se persuadait que ses traits resteraient à jamais gravés, mais c'est comme le ciel...
Rien ne se grave sur un ciel qui passe
chaque instant est un glissement vers l'oubli
- je ne t'oublierai jamais...
Les images se dissolvent jusqu'au mur craquelé
jusqu'à l'effondrement.
De retour, après tout ce temps. Les choses n'ont pas bougé, seulement recouvertes de poussière. Partout elle est là. Nulle part elle n'est là.
Il enlève les draps, des deux côtés le matelas est creusé
il s'allonge
dans son creux à elle
sent son parfum monter, le remplir jusqu'à lui fermer les yeux.
Comme le rayonnement d'une source lumineuse qu'il suffit de laisser venir de l'intérieur.
Par Eric Lafitte le vendredi 5 janvier 2018, 13:40
De tes campagnes, tu as récolté des ocres
des jaunes des rouges
dans les poches
sous les yeux
le orange de la gorge de l'oiseau
sur la peau avec le fané des roses et des
lilas
-les couleurs sont des odeurs dont on se souvient avec les yeux
Le gris de tous les nuages un jour
sur les cheveux s'est posé
pour ne plus en partir.
Le bleu dans les yeux
toujours plus profond
comme s'il avait aspiré un peu de tous ces ciels
d'été rencontrés
et en avait fait réserve
au cas où l'hiver dure plus longtemps que prévu.
Dans une rue tu marches
un chemin un rêve
traversé d'images
tu traverses les heures
comme un bateau tranquille qui ne cherche plus
de port en particulier
et toutes ces couleurs te donnent l'invisibilité qui avait toujours été là.
Par Eric Lafitte le lundi 18 juillet 2016, 14:08
« … le linge avec ces machines qui tournent à plus de 1600 tours -tu te rends compte, 1600 tours ?, forcément il ne sort pas pareil... tout esquinté. ». Clémence parle, elle parle...
Ivan, assis sur le siège en face, mais pas directement en face, légèrement décalé pour ses jambes, ne l'écoute plus depuis longtemps. Il essaie de se souvenir : 25, 30 ans ? De temps en temps, il acquiesce, selon une technique si au point qu'il ne s'en rend même plus compte, les lèvres pincées de se retenir ; ni l'un ni l'autre ne regardent le magnifique paysage de criques et de plages qui défile.
Clémence dit tout ce qui lui passe par la tête, et il s'en passe des choses là-haut, peut être la pensée de la machine à laver vient de là... Heureusement qu'elle est dans le sens de la marche, parce que sinon... « … je ne supporte pas d'être dans le sens inverse, ça me rend, ça me rend... » Elle le prend à témoin, comme si elle lui révélait là ce secret, et lui se demande combien de fois, combien de fois ! Des centaines des milliers ? « … malade... ». Il aurait pu finir sa phrase, s'il en avait eu le courage.
Le train s'arrête, pas Clémence, qui voit la porte de séparation du wagon se refermer toute seule, elle lui montre, il s'en fout, elle insiste alors et il se tourne pour bien montrer qu'il a vu, qu'elle arrête son cirque les autres voyageurs les observent, il y en a même un qui sourit, quand il était jeune pour bien moins que ça il avait coller des marrons...
Mais rien ne l'arrête, sauf quand c'est lui qui parle, c'est tout juste s'il ne doit pas lever la main, demander le bâton de parole : Roger, ça fait longtemps !... Il n'a pas le temps de trouver les bons mots qu'elle embraye : « … Oui, il est de quelle année déjà lui ? 33, 34 ?... »
Par réflexe venant de temps lointains, il ouvre la bouche pour répondre, et comme toujours c'est sa voix à elle qui sort : « Faut dire qu'il allait tous les jours se baigner vers les rochers, alors à son âge, peut être qu'il lui... »
Il n'entend pas la suite, il voit Roger avec son bonnet de nage, de l'eau jusqu'au torse, lui faire signe en mimant des mots qu'il comprend : « Mon garçon, je sais pas comment tu fais !... » Roger qui disparaît un moment sous l'eau, et c'est lui qui réapparaît, sans le bonnet et Clémence sur la plage dont les lèvres bougent comme s'il était à côté, alors qu'il s'éloigne inexorablement.
Clément lui tapote le genou : « Tu étais où ?... »
il veut lui répondre : « excuse-moi... »
« Bon je disais... Tu t'en souviens ?
Lui dire : excuse-moi, toutes ces années, je ne t'ai pas écoutée...
Tu t'en souviens n'est-ce pas ?...
je ne t'ai pas écoutée, je m'en veux, j'aurais dû...
N'est-ce pas ?... C'était sur une place...
j'aurais dû te dire...
Une place... non plutôt une esplanade...
te dire... ou partir...
Esplanade... un nom curieux...
mais je t'aimais tellement...
L'esplanade de... des horizons ?...
j'avais peur... illusions...
Voilà,l'esplanade des illusions ! Tu t'en souviens donc ?
Et il se voit, marchant dans son bel habit de cérémonie, s'appuyant fièrement sur la magnifique canne-épée qui lui avait offert son beau-père, et Clémence, rayonnante dans sa longue robe à volants de dentelles, le regardant lui baiser la main, muette d'admiration.
Par Eric Lafitte le mardi 28 juin 2016, 16:04
Je me vois, je n'ai pas un an trois mois deux jours montre en main, ma tototte goût fraise à la bouche – c'est donc un mardi, le lundi c'est caramel, le mercredi citron meringué etc- ma mère tourne les pages jaunies d'un épais livre. Je suis très concentré sur ses mains qui semblent courir sur le clavier d'un piano invisible et j'entends sa voix qui vient des jours d'avant, des jours sans moi ; et je pense : Maman, Kant, pour commencer, n'est-ce pas un peu exagéré ?, ce à quoi elle répond : Mon chéri, j'ai de grandes visées pour toi, tu seras philosophe, pour le moins.
Je me vois, dans la force de l'âge, j'ai cent deux ans, quelques dents en moins laissés au passage de peaux trop dures, au milieu de ruines. L'ancien monde est parti en fumée, et les livres avec, il ne reste rien, seulement dans la mémoire vacillante des mots flottant au dessus de vapeurs toxiques. Assis sur le tas consumé de l'espoir d'arriver quelque part -même pas chaud aux fesses- je réfléchis la lumière qui a disparu. Et la voix de ma mère s'insinue dans le silence : Philosophe, tu vois...
A quinze ans, je referme la bible, le nouveau testament que j'ai piqué dans la sacristie le jour où le curé m'y avait attiré pour m'annoncer que c'était tout à fait normal que je l'embrasse sur la bouche. Je pense : Je ne serai pas un père de l'église qui s'habille en robe longue pour se faire passer pour mon père. Et ma mère me dit : Tourne la page, sinon tu ne connaîtras jamais la fin de l'histoire...
A trois ans, je ne lisais pas, j'allais pas faire mon intéressant et commencer avant tous les autres ; sauf sur les lèvres des grands, et sur leurs lèvres il n'y avait pas toujours des bisous, des fois pas du tout. Alors j'ai commencé à ranger des bisous un peu partout, surtout dans mes rêves.
A cinq ans,je lis je ne sais plus quoi comme mots, mais à force de lire sur des lèvres, j'ai appris à voir ce qu'il se passait avant d'arriver aux lèvres, jusqu'aux pensées. J'ai compris que ce que pensaient les autres, ce n'était pas toujours pas souvent ce qui sort de la bouche. Alors j'ai commencé à inventer des mots qui ne me ressemblaient pas, des mots qu'on attendait de moi qui n'étaient pas moi.
A sept ans, dans mon livre de français, je lis des reproductions de Van Gogh, des pommiers en fleurs, des godillots, je lis des lacets qui vivent, des fleurs qui poussent sur la surface lisse et glacée d'une feuille de papier que je soulève pour voir d'où pourrait venir cette lumière... Je me dis que les images sont faites de tant de mots que je n'entends pas qu'il n'est pas besoin de mots. Alors ces mots sûrement je l'ai gardés pour un jour raconter ces images qui parlent en moi.
A treize, quatorze, quinze ans ou bien avant qui sait ? Rimbaud me découvre dormant sur l'herbe d'un val... J'en oublie les mots, je me dis à son âge, tout à l'heure, je ferai comme lui : amnésique.
Un peu plus tard, je lis les filles, ces pages juste blanches, au début, je ne comprends rien à ce langage,aujourd'hui pas tellement plus, c'est si exotique que je me sens Robinson, vendredi étant veille de week-end, et je reprendrai la lecture en cours. Je me dis : Ce qu'il est écrit sur la peau des filles, il me faudra plus d'une vie pour le lire, et bien d'autres pour le comprendre.
Aujourd'hui, je marche dans les bois, mes pas soulèvent des feuilles mortes et font remonter la surface des choses des mots qui me demandent. Des mots qui me demandent.
Par Eric Lafitte le mardi 28 juin 2016, 15:47
Une dernière chose avant de partir :
Regarde les lumières
mon amour
les roses de la solitude.
Le fleuve caché.
Nous sommes l'eau
petits oiseaux
le sel de la vie
le reste est silence.
Inconnu.
C'était bien.
Par Eric Lafitte le mardi 28 juin 2016, 15:38
Au réveil un sourire
C'est comme des fenêtres
qui s'ouvrent
pour laisser s'échapper la nuit
Par Eric Lafitte le samedi 2 avril 2016, 14:26
On est toujours parti
de quelqu'un
de quelque part
de quelque chose
qui
où
quoi
des quoioùquis se cherchent des excuses
derrière des portes fermées
des couloirs obscurs
des chemins de sable où les pas possibles
s'effacent
bulles de savon couchants d'été
des mains avides qui s'agrippent à des courants d'air
pour s'extirper de la boue originelle
du rêve premier
l'invention d'un point
dans la figure du néant
Par Eric Lafitte le samedi 2 avril 2016, 14:21
L'homme privé de lui-même
s'écoule
rivière de sang
rien
feuille détachée de l'arbre
cherche à comprendre la forêt
grain de sable dans une tête vide
la perle à venir
s'étouffe de nocturnes voisinages
les roses sur les joues
le col boutonné
autour d'une branche aux bourgeons fanés
comme un rappel
les Dieux sont fatigués de colmater les brèches
une scène désertée résonne de cris d'oiseaux se disputant les restes d'un mauvais rêve
Des cloches au loin
sonnent
un souvenir d'été fuse dans la traîne d'une femme pressée
les yeux sont faits
pour être vus
Par Eric Lafitte le jeudi 31 mars 2016, 11:25
J'étreins des filles de fer
et je m'étonne
des prisons
champignons
qui surgissent à la moindre larme
le long de mes chemins de faire
aux pieds
je m'étonne
des traînes sombres
cheveux de nuit
dans le sable des jours
je construis ma demeure
je m'étonne du poids du ciel
sur les yeux de cendres
et du vent qui traverse la peau
frontière de brouillard
dont je couvre le tremblement de mes os
je m'étonne de mon reflet
dans le miroir des corps
qui glissent
à la surface d'un monde peuplé
de cris
de mort
de fleurs
de couleurs qui disparaissent
au moindre soupir
de jours qui courent
toujours plus vite
sur des horizons oubliés
je m'étonne de l'oubli
de ce que je suis
Par Eric Lafitte le jeudi 25 février 2016, 13:32
J'aime bien le mot : mot.
On peut lui faire dire n'importe quoi
tout ce qu'on veut, ou pas.
Le mot mot, c'est Maurice qui rit qui pisse
quand il boit trop de pastis
c'est Mohamed qui crie qui craint
quand il noie son chagrin
Le mot M.O.T aime ôter ses vêtements
sur la page blanche, immobile nu.
Momo, c'est pas Mama ni Papa,
c'est moimoi sans les i sur les points
Momo locomo, le loco, le coco, le moko
Pépé sur la toile cirée, pose des mots
et le mot rue, salé
Mémé, sur le lit couchée, attend un mot,
et son heure, et le mot heure s'arrête.
Le mot sexuel est d'un autre genre, un mot, des mâles, en poings
le genre de mot à faire du mal au fondement
le mot lasson cire nos chaussures
et cyrano vaut mieux que parano
Un mot d'elle, et c'est le motel
Mot râle et mot dit
mot cœur et mot laid, cuit mais pas dur,
un mot lu est un crustacé sans poils
les mots tions ont toujours un petit bout coupé
des mots tôt et des mots tard, qui ensemble arrivent à temps,
les mots las, qui en ont marre de raconter des conneries
les mots tifs, qu'on coupe en quatre, et qui se retrouvent toujours à terre,
des mots de terre, les mots tus, que l'on dit au printemps avec des fleurs,
les mots bylettes qui pétaradent entre les lignes
les mots reines qui dévalent les pentes en jupe de soie
les mots mots, les mous mous, des moutons qui se suivent à la queue leu leu jusqu'à la fin de l'histoire pour tomber dans l'oubli
les mots de la fin qui ont le ventre vide
les mots quête, que l'on use à force d'en abuser
J'aime bien le mot : mot,
c'est un bon pote à mot a.
Par Eric Lafitte le mardi 23 février 2016, 13:26
Des rêves glacés
au hasard
sur ton chemin
une femme
tu l'emmènes
jusqu'à l'ombre
des jours
les parois du corps
des foules dansent
flammes égarées
sur des pans de nuits
jusqu'à t'oublier
tu cherches
Sur la peau du monde
des images s'ordonnent
Un instant se posent
Juste au bord des choses
toujours la même question
tu viens te reposer
Par Eric Lafitte le dimanche 21 février 2016, 13:15
Fais ruisseler
sur mon corps de solitude
les pluies d'automne
Aide-moi à éloigner les fosses amères
des blessures aux innocents infligées
Fais reverdir la peau fanée
de tout ces avants
Où vont les rêves les soleils
des yeux de ceux que l'on a aimés
Où vont leurs voix leurs sourires
la chaleur de leurs mains les chansons qu'ils nous chantaient ?
Que sont devenues ces étoiles que de leurs vœux si fort ils appelaient ?
Et ces moments où, dans leurs bras qu'aujourd'hui l'on sait si fragiles,
l'on s'endormait de tant de tendresse reçue...
Par Eric Lafitte le mercredi 17 février 2016, 13:09 - nouvelles et anciennes
Ma Maman, avec de l'amour et de la laine, de la patience et toute sa science, des aiguilles et du style, tricotait, à tous ses moments libres, des deux mains, tricotait, à tous ses moments occupés, jusqu'au lendemain.
Je regardais, fasciné, l'ouvrage s'allonger quand le matin je me levais et qu'elle me regardait, un petit sourire en coin. Cela prenait forme – une bande rouge, une noire, une rouge une noire, forme de quoi je ne devinais pas, et silencieusement elle comptait les mailles, une à l'endroit une à l'envers, et moi tous ces moutons qu'on tond en attendant le dessert. Peut être voulait-elle recouvrir les murs de ma chambre – quelque chose me disait qu'elle se donnait tout ce mal pour moi... - aux couleurs de mon équipe de foot préférée, ou remplacer la moquette usée par un tapis douillet sous les pieds ?
Un jour, elle me dit : Chéri, viens ici - je ne sais pas pourquoi je serai bien parti là-bas- et ferme les yeux, d'accord ? Je sais que j'aurais dû être content... Reste les yeux fermés. C'est vrai que je les aurais bien laissés fermés pendant des années à chaque fois que je passais ce pull... Elle rayonnait tellement qu'elle ne pouvait pas voir le nuage rouge et noir qui flottait sur moi. Comme tu es beau mon fils ! Et je pensais : Avec ça sur le dos, ça se voit pas du tout... Je l'ai fait un peu grand exprès, pour que tu puisses le garder quelques temps.
Ça lui faisait tellement plaisir qu'effectivement je l'ai porté des années, à mon grand désarroi, plus je grandissais plus il grandissait aussi, à croire qu'on était en compétition, et qu'il ne me laisserait jamais arriver à sa hauteur et encore moins le dépasser. J'emmenais toujours avec moi un sac, dès que je me savais hors de vue et malgré la culpabilité qui me rongeait, je me changeais et me sentais littéralement plus léger.
Dans les affaires de ma mère, au fond d'une vieille malle, alors j'étais sûr de l'avoir fait disparaître, je l'ai retrouvé, tout troué mité, les couleurs passées, un peu comme moi. J'ai hésité entre m'en débarrasser une fois pour toutes et... je l'ai encadré et fixé au dessus de la cheminée.
J'ai fait quelques pas en arrière dans le temps, et, hochant la tête, j'ai dit tout haut : C'est quand même là qu'il est le plus en valeur, Maman, n'est-ce pas ?
A peine avais-je prononcé ces mots que le cadre se détachait du mur et tombait à terre avec fracas ! Je n'hésitais pas longtemps et le fixais bien plus solidement au dessus de la cheminée, à chaque coup de marteau je disais tout haut : Si, Maman, c'est là qu'il est le mieux ! Ou alors à la poubelle peut être ? ai-je conclu avec un petit sourire narquois.
Je sais que finalement ma mère est d'accord avec moi, aujourd'hui encore son œuvre trône fièrement dans le salon, et ce sont les enfants qui font la grimace...
Par Eric Lafitte le lundi 15 février 2016, 12:49
Il envisage des routes
des emblèmes
comme des lueurs
placées ça et là
des memento mori
pour se souvenir que l'amour
est le but
l'espace
le chemin
Par Eric Lafitte le lundi 15 février 2016, 12:29
Sur la colère qui mal étreint
l'abandonné
Sur les jardins sombres
qu'emprisonnent de hautes grilles
Sur les chemins étouffés de béton
qui couvrent tes yeux
J'écris ton non
Sur le jour qui s'oublie de toi
Sur les paupières des aveuglés
Sur la peau flétrie de tes rêves
Par la main cachée derrière ton dos
tendue vers autre chose
Par la paillette d'or
qui parfois surnage de tes obscurités
Par le souffle haletant de tes emprisonnements
Toi qui ne sait le dire que dans le silence
de tes insomnies,
qui ose à peine le murmurer
à l'ombre décharnée de tes blessures
J'écris ton non
Par Eric Lafitte le jeudi 11 février 2016, 13:21
Des vestiges de rêves s'échappent
- silhouettes pressées -
dans les trilles d'un premier oiseau
et le bruissement des ailes
griffe le sommeil d'aurore
- c'est ici que se posent les chosent, que naît le monde,
dans le battement d'un cœur qui s'entend.
Il y a des lueurs
des pointillés derrière les yeux fermés
un chemin qui clignote d'être à peine entrevu
Y poser le pied, c'est se prendre par la main
cette main que l'on ne savait pas tendue
vers soi
Il y a des ailes
au bout de nos doigts
comme des cheveux couronnant un nouveau-né
on ne sait qu'en faire
sinon ne pas les voir...
Une pensée s'envole
de l'autre côté du connu
Pour la faire grandir il faut la chérir
pour la chérir, il nous faut grandir
Ces chemins bordés d'ailleurs sont faits pour cela
traverser d'autres pays
s'oublier dans un regard
cet espace en nous
et s'y retrouver enfin
chez soi
Par Eric Lafitte le mercredi 2 septembre 2015, 12:31
Chaussures de nuages
le chemin colle à la peau
sur la porte du ciel
ruissellent des échos
Ouvre-moi toi qui navigues
dans les bleus les étoiles
Oublies-tu oublie-toi ?
Que j'étais là
les mains gouttent de souvenirs
j'entends la voix
Où es-tu ? Qui hais-tu ?
Les glaciers fondent
la fontaine dans les yeux
crie toutes ces nuits
l'obsédant refrain
d'une chanson perdue
Par Eric Lafitte le mercredi 29 juillet 2015, 12:35 - haïku
Un oiseau sans ailes
c'est comme des ils sans elles
des îles sans la mer
Par Eric Lafitte le jeudi 23 juillet 2015, 11:26
J'aime tant prendre mon temps
aller de ça de là
sans compter les pas
ni les pourquoi
le nez au vent
les yeux au ciel
de toutes choses cherchant le miel
à laisser avant
se construire des souvenirs
pas des regrets
et qu'après
ne soit qu'un rêve
une sorte de trêve
entre ici et l'autre vie
Qui prendra mon temps
si je ne fais pas...
car même s'il ne m'appartient pas
c'est mon unique trésor
Par Eric Lafitte le mercredi 22 juillet 2015, 14:16
Je te parle de fleurs
de miettes de lumière
dans l'obscur d'un cœur
de ces infirmières
qui soignent l'intérieur
laissé en jachère
de soi-même
Par Eric Lafitte le mardi 7 juillet 2015, 15:30 - instantanés
Les étoiles
se souvenir des étoiles
dans les yeux
un chemin de lumière
tes mains
les bras tendus vers moi
tes bras ce chemin
vers le cœur
lumière
Par Eric Lafitte le jeudi 11 juin 2015, 15:00
Et si tu... de fleurs en paroles sucrées
lames sur la digue des au-revoir jetés
dans l'ombre de larmes
comme les rayons de soleil,
sur le miroir de rêves,
oubliés
Si tu... dans la main des visages des nuages
songes aux longs cils
enfants penchés sur la rambarde
d'un pont au dessus de rivières de vent
lit de pierres lambeaux de terre
Et pourtant le bleu au bout du ciel
dans le regard fixé d'étoiles peut être
Si tu... de tes habits défaits au pied des regrets
l'envol brusque de sommeils couverts de rosée
un chemin bordé de toi
une source
une résurgence
de toi à toi
montagne et mer
corps et cœur
brûlé de lumière
Par Eric Lafitte le jeudi 28 mai 2015, 13:34 - instantanés
Bitume.
Feuilles nouvelles poussées par le vent. Crottes de chiens herbes jaillissant entre deux éléments de trottoirs en béton.
Une voix étouffée quelque part dans le bruit de circulation assourdi, imposant dans son sillage des images. Une image.
Floue. Sur le goudron des crevasses. Une fleur de laurier rouge écrasée. Comme un signe. Par ici ? Par là ? Signe de croix.
Les yeux fermés comptant les pas.Pas ceci. Pas cela. L'image,une photo floue. Écornée. Plissée. Froissée. Surimposée à l'apparent déroulement des événements.
La vie. Un papier gras ? A côtés, une poubelle. Comme pour mesurer l'effort à faire, la distance à parcourir.
Souvenirs enrobant la vision des choses.Visages effacés, vexés d'oubli. Frappant aux portes. Cherchant la connexion dans le cerveau, le chemin.
Un, deux visages plus nets. Contents, fiers. Émergeant de de la surface, comme hors de l'eau, sauvés de l'oubli. Ou presque.
Le visage d'avant. Sur le corps d'avant. Les cris dans la cours de récréation. Ballon rebondissant sur des bandes blanches. Traversée de la ville envol de pigeons.
Terre, surface d'exploration. Ciel, surface de réflexion.
Du moi, au soi.
Par Eric Lafitte le jeudi 7 mai 2015, 14:39
Un peu de poussière
quelques os sur la lande
tu sais
mais l'invisible s'ajoute
à lui-même
il ne sait qu'être semblant d'absence
les ombres
elles
ne sont jamais qu'oubli de lumière
tu sais
qu'au delà il y a
des traces
un peu de ceux
qui furent là
tu sais
ces traces tu suivras
toi même
qui s'imagine encore
n'être que nuit et jour
vie et mort
sur un fil
tendu au dessus du vide
tu sais
Par Eric Lafitte le lundi 20 avril 2015, 14:04 - instantanés
Premiers jours
la promesse
d'un paradis
une goutte d'eau traverse sa mort
grandir jusqu'au ciel
dans ta gorge
l'arrachement
donne des ailes
d'un coup
la pureté du retour
allume le temps
Par Eric Lafitte le mercredi 15 avril 2015, 14:00 - instantanés
D'un mur en robe rouge
une balle a jailli
le cœur aéré
de milliers de fleurs
on y aperçoit
le ciel
entre ces mains
la déchirure de joie
une pluie de soleil
Par Eric Lafitte le lundi 13 avril 2015, 13:55 - instantanés
Tant de monde
un abri trouvé
votre amour
planté sur le ciel
défaille la beauté
jusqu'à l'invisible
votre voix-fleur
rivière qui se donne
revient éteindre la nuit
Par Eric Lafitte le samedi 11 avril 2015, 13:52 - instantanés
Passage de nuit
en robe de pas
l'ange chasse les roses
le début d' un air
et c'est fini
Tremblement éternel
il contemple l'univers des portes
pensées assemblées
sous le monde
d'éphémères écritures
l'épuisement d'un sourire
Avec les ombres de braise
se crispe la lumière
chambre noire à la lisière du respire
les yeux clos des étoiles
le travail infini des abîmes
comme un fruit mûr sur une couche de neige précoce
le silence tombe sur la page
de tes heures
Par Eric Lafitte le vendredi 10 avril 2015, 13:44 - instantanés
Au bout de la nuit, un clochard ivre tangue, se baisse -on dirait un arbre fantomatique que secouent de fantasques bourrasques de vent, et ramasse un mégot qu'il observe en secouant la tête d'appréciation. Et c'est Dieu qui se relève et me regarde droit dans les yeux en vomissant.
Ce matin, petit déjeuner de mots. Le soleil éclaire les histoires derrière mes yeux fermés.
Que tu es doux à mon cœur, souvenir de ce que je suis.
Des gens marchent et disparaissent, comme des pages dont les mots sont des pensées en vêtements qu'un vent insaisissable tourne sans qu'on ne puisse rien y faire.
Les sillons que tracent les gens qui passent sur cette place vue de haut sont des fils que tissent d'invisibles mains. Tout est dans le motif qui se trame.
Saisir le motif.
J'entends encore le bruit de ses pas, désormais faits de silence, et ce silence tremble en moi.
Par Eric Lafitte le mardi 7 avril 2015, 13:39
d'
or
mon
doux
cœur
blessé
reviens
pardonne
parsème
espace
amour
donne
leur
mes
os
.
Par Eric Lafitte le mercredi 18 mars 2015, 13:50 - instantanés
Des étoiles
dans ma besace
s'amassent
dans la tête le tumulte du temps
corps à corps avec la foule
des villes
au visage sculpté de néant
dansent l'obscur
l'éclair sauvage
plus profond que la fureur
longuement tue le cœur
quitte la paix de papier
pour le sel
sur le bord
de la nuit
renaître
robe des amours
le sang peint le regard
l'arbre-voie
la route
la terre
l'ombre du pas à venir
Une main tient le noir
et en parsème le soleil
Oublie le matin
le long de la mer
Il faut
payer le temps
l'inépuisable beauté des brouillards
les eaux des années
qui font sonner l'espace
la grâce est une barque de patience
Par Eric Lafitte le samedi 14 mars 2015, 13:56
Au loin, un arbre penché au bord d'un lac. Comme s'il y cherchait une réponse.
Je me faufile dans ses bras
J'abuse de mon droit à souffrir
J'en oublie les franges de lumière
autour des mains gantées
des précipices des prières
papier immaculé déchiré
pourtant un sourire et
au dessus d'un chemin séparant deux maisons
se lève un jour
des bruits courent
sur un plancher de bois
des chapeaux sur des têtes et
une pluie de gouttes de ciel
bleu libellule
morceaux de pain sur une table rouillée
embruns perdus poussés par un vent d'hier
j'en oublie les franges de lumière
autour de tes yeux embués
des vagues de supplications
vieilles photos feuilles d'automne
pourtant une main tendue
pont au dessus d'une route
qui coule
dont ne sait où, d'en haut
comme un ciel qu'on tord entre ses mains
Par Eric Lafitte le samedi 14 mars 2015, 11:34 - haïku
S'arrêter, enfin
prendre la mesure du vide
et s'abandonner
Par Eric Lafitte le jeudi 12 mars 2015, 13:47 - nouvelles et anciennes
Est-ce que Cocteau, au pluriel, ça prend un X, comme oripeaux ? On a bien plusieurs sois, pour chaque saison du cœur, qui peut durer un instant, un an des vies, des peaux, des vêtements qui s'usent sur les trottoirs de la ville, qui est la vie sans les ll.
Un stylo qu'il frotte sur le rebord de sa semelle avant d'écrire soigneusement sur un bout de papier froissé. Il a des trous dans ses pantalons, dans son caleçon, dans ses chaussettes, système d'aération intégré, et ses chaussures c'est des chaussons. Des charentaises.
Elle était belle, cette charentaise d'il y a un temps, longtemps, quelque part à droite, puis deux fois à gauche dans ses errements ; bien au chaud à l'intérieur, confortable, quelques nuits peut être. Puis cheminer, continuer à cheminer, jusqu'à ce que la fumée sorte de tous les pores où il s'arrête, un peu, pas beaucoup, passionnément mais presque, à faire revenir l'émulation à la poêle d'une nostalgie d'ailleurs qu'on ne peut trouver ailleurs.
N'est-ce pas elle qui lui avait dit : Reste un peu près de moi, j'ai besoin de toi, je coudrais de sourires les tunnels sous ta peau d'avant, je ferai fondre tes pôles afin que s'irriguent tes déserts...
S'adressait-elle vraiment à lui ? La belle à la bête ? Il lui avait répondu dans un rêve: Merci. Tu m'as déjà tant donné que j'en ai pour bien plus d'hivers que je n'en vivrai. Mais peut être était-ce une autre, au détour d'un chemin, dont la présence agit comme une éponge effaçant le tableau rayé de tous les avants. Eau qui coule dans un paysage traversé. Dans les yeux des hommes. Les femmes sont des rivières.
Il lui avait donné un signe de main, demain est un autre jour qui n'arrive jamais, juste un hier qui fait semblant de s'habiller différemment. Et pourtant c'est par là qu'il allait, qu'il va, qu'il ira verra. Peut être.
Oui, un X, pourquoi pas...
Par Eric Lafitte le mercredi 11 mars 2015, 11:13
rêves glacés tu prends
au hasard sur ton chemin
une femme tu l'emmènes
jusqu'à l'ombre sur le mur
des jours
parois de corps tu sens
des foules qui dansent
flammes égarés
tu cherches
jusqu'à sur des pans de nuits
t'oublier
sur la peau du monde tu vois
des images qui s'ordonnent
un instant se posent
juste au bord des choses
tu viens te reposer
toujours la même
question
Par Eric Lafitte le mercredi 4 mars 2015, 13:03
Il bruine une lumière d'automne
les arbres laissent un tribut
au souffle naissant de l'hiver
leurs feuilles rouillées de mémoire
sous les pas craquent -
les os de la terre -
je cherche la lumière d'un autre jour
pour y plonger mon cœur
que fane l'oubli de toi
Sous le couvert de la nuit
cueillir des bouquets d'étoiles.
Dans ce monde fabriqué par les pensées des hommes, la cécité comme nécessité.
Le regard vers l'intérieur.
L'aube rêve d'un jour,
et les murmures frémissants sculptent
dans la lumière
des dentelles d'ombres.
Depuis les derniers sursauts du soleil,
l'arbre,
imperceptiblement,
s'est rapproché du ciel.
Je m'interdis la nuit, qui emporte trop loin, bien trop loin de soi-même.
Je m'interdis le jour, qui brûle la peau des rêves jusqu'à planter des couteaux dans les bouches ouvertes.
Entre deux, je vis, quelques instants d'aurores, quelques crépuscules.
Sur le matelas de la nuit drapée de jour, j'imagine. Dans les mains des étoiles, des soleils ; la rosée d'un sourire, et un autre que moi.
La lune au chant d'argile
picore les tapis oubliés
laissant les regrets suinter
sur le fil aiguisé des nuits
des ombres funambules se tassent
attendant leurs heures promises
Des doigts frôlent un visage
cherchent la lumière
celle qui parle de toi
« billets précédents - page 1 de 8
Thème Time Flies par David Yim